Боюсь последнего глотка —
Он может быть остывшим чаем...
Опала солнечных печалей
Так безвозвратно коротка,

Так коротка... Твоя рука
Меня уже не увенчает
Бессмертием, когда случайно,
Как пуля ластится виска,

Коснётся. Слышишь как река,
Неумолимо прибывая,
Близка. Усну в разгар прощаний,
И небо хлынет с потолка.

 

(Дмитрий Геннадиевич Шумаков. Из сборника "Лунный вантуз")

 

Все стихи